melancolia vespertina crônica

Tudo passa, tudo tudo tudo. Tudo passará. Que nem o vento, que vai e nunca volta. Fica só o frio. As lembranças mais queridas, os momentos mais afetuosos, tudo tudo tudo. Mesmo a solidão e o esquecimento, que parecem persistir, um dia se irão para muito longe. Tão longe que já não serão, e nada terá sido. Feito o mar que quebra, nunca quebra igual -- e aquela vaga que quebrou, ela teve seu momento, formou-se, inchou-se de impulso, quebrou e espumando se foi. E não voltará. Fica só a noite vasta. Mesmo as estrelas, segundo os astrônomos, um dia explodirão numa última orgia celeste e então ir-se-ão embora para sempre. Ainda segundo os astrônomos, nosso bruto, imenso, neutro e lindo universo desvanecerá no nada preto que eventualmente o engolfará. Mas quem se importa com astrônomos? Coitados deles!, noites e noites calculando quantas centenas de bilhões de anos daqui até algum fim. Em suas buscas cósmicas não percebem os inumeráveis fins que todo dia se nos abatem. Quantas coisas esqueci hoje? Quantas memórias outrora preciosas não terei esquecido amanhã, quando me levantar dos meus sonhos -- que serão obliterados pouco depois do despertar? Nada fica, absolutamente. Até hoje Arquimedes deve estar revirando a galáxia atrás do seu Ponto Fixo. E até hoje estou procurando aquele gosto que sumiu da minha boca. Um gosto de quartzo-rosa. Daqueles como já não se fazem. Será que um dia esquecerei também o sabor dos quartzos?

contra

Contra a monstruosidade, as lágrimas, o assassínio. Contra aqueles que, acreditando-se escolhidos por uma força cósmica --que na realidade não passa de uma auto-ilusão narciso-psicótica--, acham-se no direito de arrancar ao mundo a vida, a beleza e a esperança. Contra aquilo que nos faz longe, muito longe da paz, e que a faz parecer um sonho extra-terrestre, empoeirado e louco.

W. Herzog

D. Desculpe-me por não bater à porta... Eu sou Conde Drácula.

L. Eu sei quem você é. Eu li o diário de Jonathan. Ele escreveu tudo que se passou em seu castelo, enquanto esteve lá.

D. Não se preocupe, ele não morrerá.

L. Sim... ele irá. A morte nos cerca. Estamos todos à mercê dela. Os rios continuam a fluir sem nós. O tempo voa rasteiro. Mesmo as estrelas... elas vagam em nossa direção duma estranha maneira. Apenas a morte é certa. Apenas a morte é cruel.

D. Morte é crueldade contra aquele que dela não suspeita. Mas isso não é o que eu percebo enquanto cruel. Cruel é quando não se pode morrer, mesmo quando se quer. Dê-me um pouco do seu amor... que você deu a Jonathan.

L. Nunca. Esse amor eu não darei nem a Deus. Se Jonathan não pode me ter... então, ninguém mais poderá.

D. Se eu quiser, ele reconhecerá você. Mas antes, venha e dê-me seu amor. Só então lhe devolverei seu marido. Quanto a mim... a ausência de amor... é a mais abjeta das dores.

L. O poder de meu amor o trará de volta para mim. E você pode ficar certo... nem o inimaginável deter-me-á. Boa noite.

sonho 6YH32-A

Devido ao aquecimento global, a Antárctica tornou-se um continente habitável. Milhões migraram para lá. No entanto, mesmo após décadas de ocupação, um estado ainda não havia se formado. No começo, as leis eram as mesmas dos países de origens dos colonizadores. Mas com o tempo essas leis foram esquecidas, e todos viviam sem lei ou costume que o valhesse. Por algum motivo, eu estava vivendo lá. Não possuía casa, apenas uma barraca que carregava comigo. Era um nômade do gelo e das estepes frígidas. Havia levantado acampamento sobre um lago congelado nos arredores de uma vila pós-industrial. Acordo sobressaltado no meio da noite com o gelo estalando, derretendo. Tenho que levantar acampamento imediatamente. Com a aurora chego à vila. É arborizada e rochosa. Aproximo-me de uma casa onde há pessoas acordadas. Adentro o quintal, sem me preocupar em ser visto ou não, e deixo a mochila com a barraca a um canto. Os moradores saem, olham para mim fixamente, mas não dizem nada. Não sei se estão paralisados de medo, de curiosidade ou de desejo. Consigo contar cinco pessoas. Após um momento eles parecem perder o interesse e vão cuidar de suas vidas. Sinto-me cansado devido ao sono interrompido e resolvo sentar numa amurada de cerca de meio metro de altura, feita de pedras, que dá para um ribeirão. Contemplo durante alguns segundos as árvores muito altas, as rochas negras, os prédios de concreto branco como miragens e ao fundo as montanhas de gelo da Antárctica. Quando dou por mim há uma mulher sentada ao meu lado, vestida com o macacão laranja dos antigos pesquisadores pré-coloniais. Cabelos pretos, longos. Seus olhos começam a me envolver e me puxar para o ribeirão. Vamos adentrando o ribeirão juntos, agarrados um ao outro. A água vai ficando mais funda -- apesar de sempre translúcida -- e pressinto a falta de ar. Beijo-lhe os lábios para conseguir oxigênio, mas já estamos submersos.

reflexão pontual

Estamos acostumados à idéia de verdade: herança do Universo estático e perfeito de Aristóteles, cujo Sol não admite a presença de manchas. Imaginamos que é natural do ser humano o desejo pela estabilidade das cosmogonias. Tentar descartar a angústia de nunca saber é ilusão. É também ilusão acreditar saber. Idéias minimamente diferentes têm nos homens uma severa tendência à destruição mútua. Diferentes visões de mundo levam às guerras. Em todas as partes do Universo há “guerra”, matéria e antimatéria competem pelo ser. Átomos, moléculas, países. Logo, um possível destacamento qualitativo dos homens sobre o mundo não pode jamais ser levado a sério. Da mesma forma podem ser encarados os homens que mantiveram a mesma opinião sobre as coisas nos cursos de suas vidas. Diferentes níveis de energia da substância travam batalhas entre si, assim como diferentes idéias na mente de um poeta, ou como as múltiplas interpretações dos filósofos. Ou ainda como aquilo a que chamamos “vida” floresce e perece em raros desabrochares, num pulso auto-discordante.

citação

"Amamos a vida não por estarmos acostumados a viver, mas por estarmos acostumados a amar."

xis dois

Numa sonolenta tarde de maio, estirado sobre um desordenado catre, X. contemplava a cambiante paisagem através da única janela do aposento. Seu aspecto era lúgubre. Sobre o dorso nu, onde proliferava uma pelugem negra, um pesado volume de muitas páginas amareladas descansava aberto com a capa para cima. A lenta respiração de X. fazia com que o livro descrevesse uma monótona trajetória pendular vertical, quase regular. Uma meia-luz vinda de fora delineava formas tímidas pelo aposento. Ao lado do catre via-se um criado-mudo sobre o qual jaziam migalhas de pão e uma xícara velha, amarelada, em cuja boca agregara-se uma pontilhada camada negra a tudo resistente. Tubos metálicos de modesta bitola recortavam as paredes de cima a baixo, bifurcando-se em ângulos retos e morrendo em caixas com furos precisos onde a energia potencial aguardava em silêncio o momento de transformar-se em movimento. Daí em diante era o reino do negrume. De vez em quando algum reflexo inesperado inundava brevemente o aposento com uma luz fria, para então deixá-lo intocado.

Da janela vinham os ruídos contínuos, parecidos com chuva, do rolamento da borracha sobre o asfalto. Os carros passavam velozes pela avenida. X. observava suas trajetórias retilíneas e seus condutores solitários. O fluxo dos bólidos não era constante. A intervalos ritmados os discos coloridos dos semáforos exibiam cores diferentes, à visão das quais os condutores iniciavam uma progressiva desaceleração das máquinas até o repouso, para dali a poucos segundos – sob o efeito duma nova mudança cromática no semáforo – colocá-las mais uma vez em movimento, reiniciando um ciclo infinito, jamais se cansando ou perdendo o andamento. Árvores balançavam galhos majestosos preguiçosamente, as folhas múltiplas buscando um sol retirante. Às vezes um vento qualquer as agitava, e só.

Ademais, concreto e vidro. Ângulos rajados, linhas verticalíssimas, tudo salpicado de regulares janelas abertas ora para a escuridão interior ora para uma luz fria e gasosa. Monumentais caixas de fósforo silenciosas. Pulsando por dentro com angústias, solidões, orgasmos, mentiras, paixões violentas e suicídios. Fermentando vida. Aguardando o dilúvio. Zumbindo como abelhas invisíveis e cegas.

Um som doce e profundo espalhou-se pelo ar. Eram os sinos anunciando as horas. Havia por perto um templo dedicado a um deus há muito morto. Mesmo assim, alguns fiéis remanescentes ainda buscavam algum refúgio ali. O carrilhão, após dar seis sólidas badaladas, passou a uma profusão sonora repleta de tétrades maiores, menores e diminutas. Ondas de som carregaram as notas reverberantes até os tímpanos de X. Seu complexo organismo traduziu e retraduziu essa mensagem acústica para diversos códigos elétricos e impulsos químicos, ao cabo dos quais X. levantou as sobrancelhas. Seu rosto permaneceu imóvel como o de um lagarto, os olhos fixos no infinito de sua janela.

Súbito, ergueu-se e parcimoniosamente abriu as folhas de madeira do guarda-roupas. Tirou algumas peças empoeiradas da escuridão. Vestiu-as defronte o espelho, mas sem fitá-lo a não ser por um único instante, quando um olhar de esguelha quase pousou sobre os fundos olhos do homem jovem, magro e barbado do espelho.

A Rosa Nômade

http://www.youtube.com/watch?v=KGHGypY-LVE

Serpieri cinco

poema lento

[escultura submarina de Jason deCaires]

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Ser o avesso de mim...

e do avesso ser você num capricho ao sol...

bater com os punhos fechados no céu para ouvir...

o não-movimento no seio do não-tempo em teus seios...

adentrar teu reino que nem o luar adentra a mata...

lentamente...

e o burburinho das eras passando arrastadas pela velha estrada...

a carregar impérios solares e cartas de amor em seus lombos...

e as grandes capitais todas inundadas e desertificadas pelo êxodo final...

os carvalhos exercendo seu reino prometido sobre a terra...

evoluindo uma linguagem de amor e trevas mornas...

para finalmente compor uma grande palavra planetária...

um código universal dos carvalhos-deuses...

cuja face está gravada em nossa memória há muito tempo...

nossa face a expressão dessa memória ancestral...

coberta pela crosta do esquecimento e da preguiça...

a compor padrões delicados...

a tua face...

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beijar tua face...

.

e tua boca envolver como a um fruto...

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num esmaecer de cores...

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Serpieri quatro

[clique na imagem para ampliar]

poema de outono, para Tarkovsky

...um sentimento abstrato de não-pertencimento,
de estranhamento para com as coisas do mundo.
Uma desconexão mais ou menos leve,
sem dor ou prazer anexados necessariamente,
estendendo-se por toda a alma,
como se esta fosse desvincular-se do corpo
sem projetar sombras,
deixando para trás apenas um rastro de odores sutis.
Seria o dia então uma massa
sem pensamentos, palavras, movimentos que lhe infudissem
qualquer realidade mais válida
que a branca espiral de vento
no vértice entre o aqui e alhures,
entre o agora e o outrora,
entre o ser e o porvir.
Sim, eu imagino essa sublevação...
E nos caminhos que trilhamos,
nas estações em que nos esquecemos,
nos apartamentos onde naufragamos lentamente,
ano após ano,
década após década,
sim, lá estará o jato branco
nas costas da baleia branca,
sempre à frente.
Sonhei que era criança novamente...
Sentia-me feliz por todas as possibilidades
estarem abertas mais uma vez,
por estar cônscio da indefinição
deliciosa da imaturidade,
por não esperar do mundo
mais do que aquilo que ele me dá
a cada momento.
Mas vivemos amores,
tocamos músicas,
somos tocados
por fluidos aéreos e benéficos,
definimos nossas ações,
impomos nosso caráter progressivamente,
sentimos o estreitamento do potencial
em direção ao atual,
que por sua vez escoa para o esquecimento...
Então,
após vinte anos,
sobrevém o mar interior,
represado,
de um ser feito para o Amor, mas vivendo a Grande Queda.
Um lago gargantual,
de criaturas abissais,
de peixes-voadores e garças selvagens.
Pronto para despejar seu conteúdo
na realidade mais próxima,
galopando pelas planícies
como o vento que traz as chuvas necessárias às colheitas,
à sua frente os olhos do Outono,
atrás de si o Destino a correr
como um louco segurando uma navalha.

Serpieri três

thursday, early morning

The pain of seeing the presumable steak of game flowing through your fingers
and not being able to grasp it
well... that's the most revolutionizing feeleing there is
all together...

Serpieri dois

o Grande Touro Negro

O solitário é aquele que, apesar do contato cotidiano com outros em ambientes públicos, em geral pela sua condição urbana, e da sua (falta de) habilidade em se relacionar com eles, chega em casa à noite na companhia de cães e luas. A sensação de crescente vazio experimentada pelo solitário soa mais como uma expressão do contínuo preenchimento da objetividade pela sua única subjetividade individual. Tudo se torna parte de si mesmo, sem um contraponto objetivo, sem muito questionamento vindo de fora. A contraparte que se revela enquanto conflito, nesse caso, é uma expressão objetivada de um conflito da própria subjetividade. A disposição das coisas num dia de chuva não é a mesma daquela dum dia ensolarado. Sol e chuva, sem uma oposição vinda de uma outra subjetividade capaz de comunicabilidade, tornam-se, com o tempo, estados de humor do sujeito solitário. São assim internalizados e, consequentemente, subjetivados. Deixam de pertencer ao mundo exterior -- do qual, por um lado, nunca fizeram parte de fato, pois nada temos senão a representação em nossas mentes daquilo que interpretamos ser o sol e a chuva, temos sempre um olho que vê um sol, nunca o sol mesmo, que não pode ser apreendido fora de uma sensação. Experimenta-se, então, uma ampliação da percepção da subjetividade no mundo.

Esse estado específico da percepção, sem a intervenção de um outro indivíduo real, é particulamente revelador: mostra o quão o mundo é, com efeito, um mundo interno, existente enquanto representação, cujo pilar é o sujeito que conhece. Surge então uma outra dimensão do conhecimento: o mundo é, nesta nova dimensão, o que se me apresenta. E eu o vejo em minha mente, como manifestação de minha mente. Ora, minha mente faz parte do que sou. Logo, sou o que vejo -- e, por que não, vejo o que sou. Assim, por esse ângulo, o solitário que contempla a vista de sua janela -- e é inteiro tomado por tal vista -- tem as fronteiras de seu ser borradas, os limites entre o que é janela e o que é solitário deixam de ser claros, pois um torna-se o sustentáculo do outro, ou melhor, um revela-se ser o sustentáculo do outro. Essa dissolução do sujeito no mundo é percebida como um devanescer da individualidade. Pois não é você ou eu olhando esta ou aquela janela, mas a junção do contemplador e do comtemplado num único fluxo existencial, do qual é, em certa medida, impossível discernir limites ontológicos. O desvanecer da individualidade pode ser interpretado como o fim da ilusão de que nós somos diferentes das coisas. O fim dessa ilusão é representado mais radicalmente pela morte do indivíduo. Logo, morte e desvanecer contemplativo são não apenas análogos, mas momentos distintos do mesmo processo, com a diferença fundamental de que o desvanecer-se é capaz de produzir conhecimento estético do mundo enquanto contemplador de si mesmo, mas a morte é o Desconhecimento ele-mesmo.

Saber que, por um lado da coisa, o mundo e nós são apenas dois pontos de vista de um mesmo fluxo e que, por outro, o sujeito que conhece é a coluna que sustenta os céus -- esse é um conhecimento do poder. Pois o fim da ilusão-magna de que nós somos dotados de uma substância distinta daquilo que nos cerca -- fim cuja forma definitiva é a morte do indivíduo -- leva necessariamente ao fim da ilusão-acessória de que alguma coisa pode preceder ontologicamente alguma outra. Isso imediatamente põe todos os seres no mesmo patamar existencial, pois todos passam a fazer parte do mundo na mesma medida em que o reproduzem em sua totalidade. Humanos, gatos, macieiras, fitoplanctos, vírus, cristais, plasma estelar. Matéria escura. Quarks, léptons, bósons. Gravidade, eletro-magnetismo. Sociedades e culturas. Grandes amores.

Voltando à solidão, para concluir. Depois de uma rápida pesquisa pessoal em indivíduos de grandes cidades, quanto aos que não suportam bem a solidão, a maioria das respostas é clara. A solidão os leva à contemplação do mundo. O homem moderno morre de medo da contemplação do mundo, pois ela o minimiza, o rebaixa ao mesmo nível do objeto contemplado. "Rebaixa", como se isso fosse possível. O homem percebe sua pequenez no vasto universo fluido. Sente-se perdido, pois as instituições religiosas que sobrevivem no mundo moderno estão todas absolutamente falidas do ponto de vista da capacidade de estabelecer uma cosmogonia positiva, uma cosmovisão profunda e acalentadora. Sobrevém o inevitável abismo similar à morte que é o desvanescimento contemplativo. Isso lhe é insuportável. É-lhe também insuportável a degustação da seguinte verdade: o mundo é minha representação. Então criou-se um descomunal aparato de distração, uma vez que a solidão não pode ser suplantada, que sequestra toda e qualquer capacidade cerebral humana de ver algo, sentir algo. No lugar dessa capacidade é colocada uma massagem hipnótica que mistura uma sexualidade difusa e histérica, uma necessidade de se afirmar em termos materiais como falso sucedâneo à falta de conteúdo espiritual e uma substituição da comunicabilidade humana por códigos aleatórios, cifrados, truncados. O que, convenientemente, faz do homem moderno um ser dócil, inconsciente de seu poder, facilmente amordaçável.

A contemplação solitária e ociosa não pode ser usurpada pelos defensores do medo. Há que ter coragem para ter conhecimento e doravante poder. Olhar nos olhos do grande touro negro que vem quando as máquinas são desligadas é fundamental para a conexão do homem com aquilo que ele é, ou seja, o mundo mesmo, com todos seus espaços vazios, com toda a abundância de vida que cada célula traz.

...tame the light...
...tame the light in the mirror...

reLovolution

A quê nos vemos reduzidos nas nossas vidas ordinárias, cotidianas, normais. Nossa liberdade de movimento é restrita por um transporte público humilhante, pelo qual pagamos realmente caro, sem falar nos impostos que o governo nos rouba, e que não é capaz de prover um mínimo de dignidade -- e veja que não estou falando em conforto --, com seres humanos socados em vagões como se fossem gado; ou, para os que têm um carro, pela inoperância da malha viária urbana. Então vem o trabalho, incapaz de prover satisfação pessoal, permeado por ideologias vazias tais como a necessidade absoluta de ser melhor que o seu concorrente, para ganhar mais dinheiro, explorar mais funcionários, para ganhar mais dinheiro, deliberadamente mentir para seus clientes, pois você precisa ganhar mais dinheiro, produzir necessidades onde antes havia apenas o sagrado ócio, através de bombardeamento publicitário, imbecilizar adultos, adolescentes e crianças espalhando a ignorância como um vírus, para ganhar mais e mais dinheiro. Então você para para conversar com as pessoas e elas acreditam num deus invisível, morto, terrivelmente ciumento e dominador, que observa as ações do mundo atentamente para vingar-se depois. Essas pessoas acham que estão lhe fazendo um favor ao tentar lhe converter ou persuadir da existência dessa força bizarra, mas ficam extremamente ofendidas se você oferece um ponto de vista sincero e sem camisinhas semânticas. Dizem que você é louco ou que vai para o inferno ou, mais comumente, jogam uma praga qualquer, como dizer que você vai morrer de fome -- o que eu já ouvi pelo menos umas quatrocentas e cinquenta e oito vezes. Então há a sexualidade ordinária, de rua. As mulheres com roupas altamente sensuais, principalmente nos dias de calor, provocantes mesmo. Você olha para elas com aquele misto de curiosidade e apetite, mas para sua surpresa, apesar de elas se vestirem como umas camélias, a revelação de sua disponibilidade sexual para com elas lhes é ofensiva.

Lhes é ofensiva pois há séculos lhes é enfiado na cabeça que o prazer é ruim, traz a perdição e a ruína não só nesta vida, mas para toda a eternidade; e o sofrimento é bom, pois purifica, renova e liberta. Assim como o trabalho, que nunca deixou de ser uma fonte de sofrimento na humanidade, liberta. Mas isso ressoa mais profundo em alemão: Arbeit macht frei. Essa era a inscrição nos portões dos campos de extermínio nazistas. Que receberam apoio não só ideológico como material da igreja católica. Igreja cujo líder, Ratzinger, não só fez parte da juventude hitlerista e abrigou acusados de nazismo quando o terceiro reich caiu, como acobertou acusados de estupro contra crianças na época que era cardeal, ou bispo, ou acerbispo, ou qualquer coisa que o valha. Por outro lado, os estadunidenses precisam vender suas bugingangas inúteis e suas ideias pífias para todo o mundo, pois eles crêem ser os representantes mundiais da liberdade, apesar de terem iniciado inúmeras guerras e financiado um tanto de outras com o objetivo muito claro de exterminar, pilhar e impor. E os portadores de sua cosmogonia monossilábica vêm atingindo relativo sucesso por essas bandas de cá, abaixo do equador, em aniquilar todo traço de cultura autêntica, de pensamento autônomo, de economia alternativa de subsistência. Culturas, pensamentos e economias que são perseguidas não só por aqueles portadores de cosmogonias monossilábicas, mas por todos os seus advogados. Advogados que recomendam o trabalho, a dor e o sofrimento contra aquela sensação perigosíssima que é o prazer.

Perigosa pois mostra, numa concentração e num nível tão altamente invioláveis, o poder individual, a liberdade que o amor proporciona, a capacidade revolucionária de se sentir vivo, humano, de não aceitar o que nos reduz, de não ser tolhido em nossas escolhas pela imposição violenta da imbecilidade e da cegueira enquanto verdades metauniversais. Esse poder vem quando o chamamos honestamente, sem o ranço da culpa, de peito aberto, olhando nos olhos de um outro autêntico, do Grande Outro, do objeto A. É aí que moldamos nosso lar. E é para aí que vamos quando o desgosto para com a exacerbação da mediocridade e a apologia da escravatura nos acerta em plena segunda-feira, após um feriado repleto de méis, luares, sons e olhares.

Não fiquemos calados.

Serpieri um

Stoff

Opaco. Denso. Seu cheiro me faz questionar a permanência das coisas. O que me resta? E, no entanto, o cheiro está lá. Abro a janela e lá está ele. Impregna-se nas paredes exteriores como musgo em cavernas. Permeia toda química mundana; posso senti-lo agora, lá vai ele no pouso de uma mariposa. Cada cerda microscópica incrustada aos milhares nas asas agitadas procurando a luz e produzindo a sombra – cada uma delas multiplica aquele olor. Refrata-se na borda de um espelho, no reflexo do sol em torres de vidro. Quando chega montado no esbugalhar das órbitas de cães molestados é miasma. Vem como aroma na textura tépida de lábios amados. Como negar apenas um lado e manter a consciência da unidade? O aroma me faz vivo enquanto o miasma me faz forte. Aniquila-me a infinita certeza da degradação dos elementos menos por revolta contra o tempo do que por saber que ele fica. O cheiro fica. Imutável nas suas manifestações multipolares. Inelutável. Só é possível esquecê-lo dele embriagando-se. Talhá-lo com as unhas; nos dentes carregá-lo; sorver seu aspecto; enrolar-se em sua manta. Incorporando-o em tudo o que em mim existe posso perdê-lo de vista, ocultá-lo consigo próprio. Sê-lo. Mas aí um capim espartano em alguma rachadura do passeio me joga na cara todas as crinas coloridas e geométricas que esvoaçam no corpo rugoso do nada e pimba! – o cheiro novamente. Estampado como um leque de gueixa.

ao Tempo

Caminho por ruas sutis,
cinzaclaro distante,
absorto em você.
Posso mergulhar em tua cor
tanto quanto é minha cor,
e me delimitas;
teu é meu círculo,
meus são teus olhos,
e me amplias.
Dá-me tua língua
e dou-te um sentido:
lapido. Teço. Moldo tua natureza em mim.
Mostra-me quilíceras
e dou-te mortalidade.

Comigo serás
até que eu não te seja mais.

xis um

X. adentrou um mundo subterrâneo de metal e xenônio. A plataforma estava praticamente deserta, mas o ar era abafado. Poucas pessoas se utilizavam dos trens metropolitanos àquela hora. X. notou um olhar em sua direção, vindo do outro fim da plataforma. Um rapaz muito jovem, de traços delicados, metido numa estranha indumentária negra timidamente procurou os olhos de X. À perspectiva do outro, à percepção daquela consciência que o procurava com curiosidade por detrás duma face opaca, pálida até, X. vacilou. Por meio segundo o abismo que o isolava sucumbiu. Olhos, negros; por detrás deles a vastidão de sonhos, vales, mares, quartos, lençóis, fraquezas voluntárias de uma alma real e desconhecida. O rugir lancinante dos freios férreos do trem que chegava fez X. baixar os olhos. Adentrou o vagão. Nem todos os assentos estavam tomados. Os passageiros de feições vagas aparentavam estar em transe hipnótico, contemplando o ar às suas frentes como a um cristal magnífico, invisível e entediante.

O som produzido pelo deslocamento do trem através do infindável túnel escuro e claustrofóbico lembrava uma serra elétrica, dilatada no tempo, recortando cerâmica.

Exatamente à frente de X., num espaço reservado para anúncios, havia um cartaz de uma exposição de quadros holandeses. No centro do cartaz, uma reprodução fotográfica de uma pintura assaltou o olhar de X. Via-se uma moça, robusta, saudável, derramando leite numa tigela. Ela vestia uma camisa amarela, grossa, cujas mangas foram dobradas, deixando os antebraços nus. Na cabeça portava um chapéu que era mais como um pedaço de pano amarrado, identificando-a como uma criada. A barra de sua saia azul estava presa à cintura de modo que não se sujasse com o seu andar por dentro da casa, cuidando para que as coisas continuassem como estavam. A reprodução mostrava-a dentro de uma cozinha rústica, simplória. Uma mesa com broas de pão, uma cesta, panos de cozinha e uma jarra abrigava a tigela onde a moça deitava leite duma ânfora de terracota. À esquerda, no alto, uma janela exterior iluminava a cena de maneira fria e digna. A luz caía intensamente sobre a mesa, a moça e a parede nua atrás dela, criando sombras densas em todas as outras partes da reprodução. Uma cesta de vime e um bule de cobre dependuravam-se da parede em penumbra perto da janela. Uma fração mínima de vidro estava quebrada, permitindo a direta iluminação de uma lasca de madeira. Um prego na parede atrás da moça projetava uma delicada sombra cônica. A luz branca de um dia nublado refletia-se em todos os objetos da cena. As feições da moça eram altivas, profundamente concentradas na simples tarefa de por leite numa tigela. Estaria ela com os pensamentos na imensidão, no amor? Ou todo seu temperamento voltava-se para aquela ação tão quotidiana? De uma maneira ou de outra, ela mostrava-se completamente alheia ao espetáculo que a luz, os objetos e ela mesma proporcionavam ao contemplador da reprodução. Sua indiferença à majestosidade da cena a elevava a um patamar divino, fazendo-a ela própria majestosa. O mundo explodia em reflexos belíssimos e mostrava sua natureza sólida, silenciosa e eterna numa cozinha holandesa; sem alterar-se ela enchia uma tigela de leite através dos séculos.

Uma voz metálica vinda do alto anunciou algo, X. levantou-se e, quando as portas foram abertas, lançou-se a passos rápidos para fora.

bad mood purging prayer

death to the square
call to the orgy
end to the civilization

by Mobutu Lord Cé

para Paulo, César e Lúcia

Aquí viene la vieja bruja negra del Gran Paraguay!

[Francis Bacon, "Painting 1946"]

frase do dia

A percepção das coisas que esvoaçam ao redor de si mesmas como que deixa-me existir só num mundo de fenômenos no tempo e no espaço e as pessoas concordam acerca do apenas ser quando se ouve aquele tipo de música revivalista de um culto localizado fora de todas as coisas fora-de-si num não-lugar cultivado com sutileza através de todos esses anos de vida consciente que enfim arrebatarão as distâncias alimentadas sazonalmente pelas grandes secas e as quais não podemos senão percorrê-las com ombros largos e céus suspensos e mandacarus em flor e chapéu de couro e um tanto tão tão tão tão tão grande de coragem que nem pensar já é correr e pensar sem ver já é morrer num pântano de árvores oblongas e retorcidas para sempre aprisionado num rejeitar.

lendo Arthur I

Nossa vida, segundo Arthur, é dotada de um movimento pendular entre dois extremos, sem contudo repousar por muito tempo em um deles. Num pólo há o sofrimento, advindo de todo querer e desejo. O querer precede o objeto do querer, pois o anseio, o ímpeto cego, são nossa essência mesma -- que, diga-se de passagem, também é a essência do mundo exterior. No outro pólo há o tédio, que vem quando há uma satisfação temporária dos impulsos da vontade. Temporária pois a vontade jamais pode ser satisfeita, uma vez que é querer cego, ímpeto sem objeto a priori. Esse pêndulo, de acordo com Arthur, rege nossos dias. Quando nascemos, é como se uma corda de relógio fosse engrenada, e então o pêndulo começa seu movimento, até o dia em que a corda acaba. Seu movimento pode ser mais ou menos regular, mas, via de regra, é constante, pois sempre queremos algo e, quando o conseguimos à custa de privações e renúncias, nos desiludimos, pois voltamos ao estado em que estávamos antes de querer o que tanto suor nos custou. Sobrevém o tédio, até novo impulso da vontade entrar em cena e movimentar nossas ilusões mais uma vez. E assim segue a vida. Nem mesmo a morte do indivíduo é capaz de fazer parar esse pêndulo atroz, pois o indivíduo nada mais é do que um fenômeno da Vontade una, eterna, cega, auto-discordante e absoluta. Ou seja, a essência da vida para o sujeito é, fundamentalmente sofrimento e, nas breves ausências daquele, tédio.

Isso nos leva à consideração da vida do indivíduo como trágica, no sentido clássico da palavra. Os quereres, as ilusões, as buscas infindas, os amores perdidos, as conquistas incapazes de trazer paz, todos esses feitos, no final, não são capazes de nos trazer muitas coisas de fato duradouras. Os acréscimos não são permanentes e, muitas vezes, degeneram rapidamente em nossas mãos sempre sedentas. Frequentemente nos desiludimos quando alcançamos algum objeto passageiro de nossa vontade, recaindo com toda força no movimento pendular do qual nos julgávamos livres. Os heróis das tragédias passam por mil tormentos para no final serem derrotados, assim como nós, naquela perspectiva geral do curso de vida. No entanto, a vida do indivíduo quando considerada cotidianamente é dotada de um ar deveras cômico. Trocamos os pés pelas mãos a todo o tempo, buscamos aquilo que não podemos ter, nos enganamos acerca dos objetos de nosso querer, erigimos castelos de fantasias assaz neuróticas para tentar fazer uma ideia mais clara das coisas, turvando assim a água da fonte onde vemos nossos reflexo deformado -- como personagens de Woody Allen. Todavia, a afirmação daquele aspecto trágico, a sua aceitação, fruição e quiçá gozo, ressoa como a grande afirmação nietzschiana da vida, que nos faz grandiosos e altivos.

E, para encerrar esta nota, o que fazer com esse conhecimento, a saber, de que a Vontade, essência íntima do mundo, traduz-se por um ímpeto cego, eternamente voraz, auto-discordante, sem fim, cujo fenômeno é o mundo mesmo, toda a multiplicidade de objetos cuja inconstância contemplamos, enfim, que fazer? E o que fazer com todos os planos, ambições, desejos, se sabemos que não são capazes de alterar em essência o movimento do pêndulo schopenhaueriano, mas apenas impulsioná-lo para um lado ou para o outro?

"...Quando vem a madrugada
meu pensamento vagueia,
corro os dedos na viola
contemplando a Lua cheia;
apesar de tudo existe
uma fonte de água pura:
quem beber daquela água
não terá mais amargura.
Desilusão, desilusão..."

de volta

Como é bom ter um puro sopro na alma! Um vento que traz a leveza das manhãs... Já estava quase me acostumando com o despertar diário num éden alagoano! E agora, a cidade passa lá fora da janela, com seus mistérios insondáveis, suas azáfamas. Soa como um ruído distante, a cidade que me cerca agora. Sinto ainda ao meu imeditato redor os coqueiros, a espuma do mar, as catraias de madeira e isopor. Serenidade! Quão acessível é a paz, e quanto nos forçamos para longe dela! Que jogo besta esse dos homens de paletó, com ares e palavras, todos cheios de uma gelatina cinza no peito... Que desperdício de vida esse do asfalto, do subterrâneo, da altura vítrea...

Reli esses textos raivosos que publiquei aqui no blogue... Que horror! Então é esse o resultado de se viver numa grande cidade contemporânea? Abaixo o verde tenebroso da bile! De agora em diante não haverá mais espaço para o rancor, nem para a raiva, nem nenhum pixel rabugento correrá mais nessas veias eletrônicas! Bons humores à frente, Capitão!

Para se definir minha estadia na Terra dos Altos Coqueiros em poucos adjetivos: quente, sereno e melancólico. Deixo o triste de fora só por preferência estética às elipses de três elementos. Mas não nos adiantemos... Tudo a seu tempo!

dois e setenta

Como nós somos escravos das coisas. Quarenta anos atrás, creme de cabelo era luxo. Temos que trabalhar, vender nossa alma, produzir algo que nos é alienígena às custas da nossa saúde física e mental. E para quê? Saudades de Rosa e sertão. Nostalgia da época -- que não vivi -- em que podíamos andar a terra, segurar as crinas dos cavalos, cultivar o solo, cochilar à sombra de grandes árvores que pareciam eternas. Toda a filosofia do mundo não erradicou a escravidão, apenas mudou-lhe o nome. Hoje a passagem de ônibus em São Paulo subiu para absurdos R$2,70. Não há como sair de casa com menos de seis reais no bolso. E aí vem aquela balela cósmica dos direitos humanos, do livre ir e vir, tal. Pura cascata. História para boi dormir. E mais impressionante: nenhum protesto na cidade. Pelo contrário, uma paz celestial. Uma aceitação canina.

Um dia esse reino acabará. Esta noite sonhei que estava em Roma, na época do Império. Era um banquete. Eu desmascarava todos e depois fugia num submarino amarelo. Então as colunas começaram a ruir. Todas as noites vou dormir com a leve esperança ansiosa de acordar no dia seguinte com o mato cobrindo todos os prédios, os carros abandonados na rua enferrujando lentamente, os animais livres e os crânios dos nossos algozes de outrora empilhados na porta da cidade.

incêndio em comunidade no Capão Redondo, 2009

Er

Tal qual uma cena de um videoclipe do Tool que um druida amigo meu me mostrou. Um passeio pelo lado de lá. Uma temporada. Visitei o Tártaro. Vi as pedras angulares e os platôs por onde os caçadores soltam seus falcões. O hálito do falcão é frio e úmido como um pântano. A força mais fundamental, essa libélula carnuda que habita o peito, se agita sobremodo, tentando escapar pelo nariz, pela boca, pelos olhos, chocando-se com o limite do corpo como uma abelha contra o vidro da janela diurna. Mas o corpo todo já é o Tártaro. Como é devastadora essa consciência, no momento em que ela vem. Lembra uma retroescavadeira.
No entanto, mesmo ainda mergulhado em estranho cenário, vejo vindo no ar uma rasa aurora. É mais um cheiro que uma visão -- o que a faz tanto mais certa, uma vez que o olfato raramente se engana --, um aroma distante de manjericão. Ou de café recém-coado. À essa imagem já a libélua carnuda se acalma um pouco. Aguarda a tempestade vermelha que vai pôr abaixo o Tártaro, os caçadores, os falcões, os pântanos, os platôs. Então guarda forças em pequenos copos que vai acumulando. Depois acorda e volta a debater-se.

Já é a nuvem púrpura que vem ou é só o meu querer que ela venha que me engana? É fácil descer o Averno. Os grilos tilintam na amurada como sempre o fizeram. O homem que entra no Ganges e o que sai não são o mesmo, este é mais forte que aquele. Mais novo, mais terrestre, mais celestial, mais real.

Feliz ano novo a tod@s. Como no mito de Er, o blogue Coluna de Ar volta do Hades. Durante muito tempo considerei a possibilidade de um bloguecídio definitivo, sem retorno. Foi um estímulo o reavivou, como uma massagem cardíaca. Quem é sabe. É de pequenos estímulos que se alimenta quem de rojões se empanturrou. São digestivos. Melhores licores, menores taças. Sabe como é. Muito obrigado a tod@s que contribuíram direta ou indiretamente para que bons ventos soprassem nesse ano difícil que se foi. Sintam-se abraçad@s e beijad@s!

Aproveito para anunciar uma pequena pausa nas postagens. Não sem um sorriso malicioso de quem volta do mundo dos mortos e anuncia que vai tirar um cochilo. O sono, esse estranho irmão da morte! Ou como o malandrim que trabalha um, descansa um dois, trabalha três, descansa um dois três quatro. Mas não é picaretagem não. Volto em mais ou menos um mês. Trarei fotos! ;)